Ritualistic School of Errors │ Sweat Stained Fancy Heaps For First-Rate Ladies

Ritualistic School of Errors │ Sweat Stained Fancy Heaps For First-Rate Ladies (2009)

‎"‑Es el brazo. Nunca se te ocurriría que podría resultar un anzuelo en ese sentido, ¿verdad? Pero es el brazo. ¿Quieres verlo? ¿No te dará asco? Pues aquí está. Este es el brazo. […] Parece más bien una especie de aleta diminuta, es pequeño y tiene un aspecto húmedo y más oscuro que el resto de mí. Tiene un aspecto húmedo incluso cuando está seco. No es una visión agradable. Normalmente lo tengo escondido dentro de la manga hasta que llega el momento de sacarlo y usarlo a modo de Anzuelo. […]

‑Normalmente unas dos semanas o algo así. La siguiente fase es la más crítica, que es cuando les enseño el brazo. Espero hasta que estemos ella y yo solos en algún sitio y saco al cabroncete. Hago que parezca que han sido ellas las que me han convencido para que lo haga y que ahora confío en ellas y por eso les he elegido a ellas por fin para sacarlo de la manga y enseñárselo. […] Puedo hacer más cosas con él para que tenga peor aspecto todavía, puedo hacer que…

[…]

‑O puedo untarlo con alguna pomada o vaselina para que tenga un aspecto todavía más húmedo y brillante. […] Cuando lo ven tal como se lo enseño, casi se ponen a vomitar. Oh, hubo un par que salieron corriendo, que cogieron la puerta sin más. Pero la mayoría, no. La mayoría tragan saliva un par de veces y empiezan: «Oh, Pero Si No Es Tan Feo Después De Todo», pero están mirando a otra parte[…] y entonces lo ven y yo me encargo de que sea completa y absolutamente requetefeo." David Foster Wallace, Entrevistas breves con hombres repulsivos, pág. 108-113.

Ver más proyectos de pintura, dibujo, performance, música e ilustración del artista Gregory Jacobsen

Saludos. O SFa

Daniel Teruggi, Jean-Claude Risset, Gilles Racot - Sax Computer

Daniel Teruggi, Jean-Claude Risset, Gilles Racot | Sax Computer (1990)

The saxophone is an imperfect instrument,

especially the tenor and soprano, as far as intonation goes.

The challenge is to sing on an imperfect instrument that is outside of your body.

Stan Getz

La mujer que tocaba con cuatro dedos

Conocí a una mujer que trabajaba como acompañante en una cantina en la periferia de la zona metropolitana de la ciudad de México. Ella se acercó a nuestra mesa, con un aire de excentricidad y conveniencia. Entre cubetas de cerveza, sonidos de escapes de tractocamiones y una rockola que sonaba como ver manchas de aceite sobre el pavimento, terminamos hablando de la diferencia.

Al tratar de entender cómo es que habíamos terminado en ese lugar tan peculiar, las escaleras con madera podrida, los empolvados y acochambrados adornos en la pares, cuadros grises con fantasmas en primer plano, un lugar pequeño y sin anuncios en la entrada con un par de cortinas de puerta, se me entrecruzaban los personas, en su mayoría locales, de miradas transparentes, rostros escultóricos: albañiles, pintores, carpinteros, mecánicos, traileros.

Cuando parecía que el techo se nos venía encima, ella, con ademanes, invitó a bailar a uno de mi amigos, él le dijo que no sabía bailar, ella le respondió un burlesco y decidido “y qué importa!!!”; en ese momento decidí dar un vistazo al segundo piso que, así es como se le conocía al lugar. Cada escalón que avanzaba era un porcentaje importante de luz que se oxidaba, subir esa escalera presentaba algo intenso, excitante, no sólo por el contexto, sino por los olores, a medida que se intensificaba la oscuridad también el espumoso olor a sexo. Arriba no se sabe si… pues mucha incertidumbre ya que apenas se apreciaban las siluetas de parejas y tríos sentados en lo que de seguro eran sillones, digamos que la parte de arriba era como la zona de intimidad, aunque de íntimo poco tenía. Ese segundo piso era una invitación al desenfreno y a lo desconocido, salí un momento a la terraza, en la que para poder estar allí, tenías que hacer los pies de pingüino para poder pisar; una estampa postapocalíptica de esa madrugada: unas chimeneas gigantes de una fábrica cercana se alzaban al quererle escupir al cielo, quizás a dios, este cuarteto de chimeneas se encontraba rodeado de una cadena montañosa infestada por casas grises, es ese momento toda la escena me remitió a dos cosas: el Desnudo bajando una escalera de Duchamp y a Godspeed You! Black Emperor.

Después de 4 ó 5 cubetas de flirteo y arrimones a manera de baile, ella bailaba muy erótica sin necesidad de desvestirse, probablemente eso ya no sería erótico, movía las caderas que parecían salirse del lugar, los locales y el mesero no podían dejar de mirar sus piernas y el contrapunto de sus caderas, cada que el mesero nos atendió me dio la impresión de que él estaba enamorado de ella o que quizá vivían juntos. Nos sentamos a charlar, ella estaba junto a mí, le pareció extraño que nosotros estuviéramos ahí, era interesante escucharla hablar con su jerga, con su experiencia, cosas tan directas. Cada que podía y, generalmente cuando me empinaba la cerveza, ella aprovechaba para introducir su síntesis evolutiva debajo de mis pelotas, las acariciaba tan tibio, de repente se prendió y me quiso besar, la evité ya que su boca apestaba a sexo también, toda su platica fue orientada a exaltar la diferencia, me costaba trabajo entender la precisión de sus argumentos, hasta que, me di cuenta que tenía una deformidad en la mano, parecía tener el dedo índice pegado al medio, quizá por esa razón ella no estaba en un table bailando y cobrando caro, al final nos largamos del lugar al amanecer, yo fui el único que notó la síntesis evolutiva de la mujer que tocaba con los 4 dedos.

Desnudo bajando una escalera (1912), Marcel Duchamp

Un saludo, O SFa

POW Ensemble | Birdsong from inside the egg

POW Ensemble | Birdsong from inside the egg (1994)

“There is no such thing as an empty space or an empty time. There is always something to see, something to hear. In fact, try as we may to make a silence, we cannot. Such a room is called an anechoic chamber […] a room without echoes, I entered one at Harvard University several years ago and heard two sounds, one high and one low. When I described them to the engineer in charge, he informed me that the high one was my nervous system in operation, the low one my blood in circulation. Until I die there will be sounds. And they will continue following my death."

John Cage

C. Spencer Yeh / Lasse Marhaug | The Elementary Particles

C. Spencer Yeh / Lasse Marhaug | The Elementary Particles (2008)

“El ruido, simulacro de muerte

(…) el ruido no existe en sí mismo, sino en relación con el sistema en el que se inscribe (… ) Remite por lo tanto, en todas las culturas, a la idea de alarma, de blasfemia, de calamidad. ‘He aquí que haré caer sobre este lugar una desgracia que aturdirá los oídos de quienquiera oiga hablar de ella’ (Jeremías, 19, 9). ‘Cuando los tambores de la resurrección resonaron, se taparon los oídos aterrorizados’ (Al Din Runir, Divani, Shansi Tabriz).

En su realidad biológica, el ruido es un medio de hacer daño. Más allá de un límite, se convierte en un arma inmaterial de muerte. (…)

Arma de muerte, lo ha llegado ser gracias a la tecnología industrial. Pero, así como la muerte no es más que un exceso de vida, el ruido ha sido percibido también como fuente de exaltación, forma de droga, capaz de curar picaduras de tarántula o, según Boissieu de Sauvage (en su Nosologie méthodique), terapia de ‘14 formas de melancolía’."

Jacques Attali, Ruidos: Ensayo sobre la economía política de la música, México, Siglo veintiuno editores, págs 44 y 45.

“–The Weakest Animal, However, Can Generally Avoid Combat By Adopting Such Submissive Postures As Crouching Or Presenting The Rump

–In Contemporary Western Society, Death Is Like White Noise To A Man In Good Health - It Fills His Mind When His Dreams And Plans Fade"

C. Spencer Yeh & Lasse Marhaug, The Elementary Particles.

Un saludo.

Jon Rose | Violin Music For Supermarkets

Jon Rose | Violin Music For Supermarkets (1994)

“Rosenberg confesses that there are some real problems interfacing virtual reality with traditional art values and the legal ramifications of all this are mind boggling. Who owns what? Who's got the copyright on who, what or even where? Originality can no longer be traded - there will soon only be access. Huge worlds of data from libraries of film, medicine, books, music, conversations (in any language), all knowledge and experience that can be recorded and stored - an unending exploration of every connection conceivable - a SUPERMARKET for the gratification of all fantasy. But as Galousie writes in his essay on insects 'with representative space, the organism is disposed of it's privilege and no longer knows where to place itself'.

That then will be the rub. A world of huge dark spaces where we float by like 'Strangers in the night exchanging glances'. Separate from our bodies, perhaps not even noticing who's body we were with last night, perhaps not caring. On into a void where bits of information float past us like so much space junk - exiles or permanent immigrants swimming around forever in a universe of enforced Zen"

Jon Rose & Rainer Linz, extract from The Pink Violin.

Umläut | Self Titled Demo

Umläut | Self Titled Demo (2009)

Parte 3

...¡Que asco!, haber puesto música para un pendejo como ese, que asco haber fumado junto a un bastardo como ese, en ese momento pensé “¡qué puta madre hago aquí con este farsante dadivoso y sus amigos!”.

Decidí contemplar su belleza y enfrascarla de música, ella despertó pidiéndome su canción Smells Like Content, acto seguido nos largamos del lugar en el auto de su primo.

Tan asqueado me encontraba que, una vez en periférico pedí que me botaran, rechazando los 100 pesos que ella me ofrecía detrás de su letargo; sin dinero y sin transporte público; ha sido la caminata nocturna más larga que he hecho para llegar a mi casa.

Sentí más seguridad al caminar sobre el camellón que divide los carriles centrales de la vía lateral de baja velocidad.

Esa noche caminé el periférico con ojos de perro salpicado... recuerdo cómo los motores me desgarraban los cabellos en medio de los remolinos zumbantes por la velocidad de los autos, escuché Naked City con Zorn, Frisell, Frith y compañía, el disco de Heretic que le dedicaron al gran Harry Smith. De momentos las ratas serpenteaban mi andar fangoso al esquivar mis tenis gastados, los osos demacrados y enflaquecidos que trepan los pocos árboles que quedan en el camellón, se asomaban tras mi paso. La oscuridad de la madrugada me tragaba arbustosa mientras las coladeras aullaban nubes subterráneas, mi suplicio caía a instantes en la soledad acariciada por las bolsas de plástico y pedazos de papel que se arremolinaban entre mis extremidades cuando juntos caíamos del cielo.

Una madrugada que, en instantes era tan seductora como el olor de ella y en instantes tan tormentosa, tan desgarradora, como ella misma. Su olor siempre me ha generado la imagen encuadrada en unas finas gotas de sudor recorriendo los caminos que por su nuca llevan a una niña que, de espaldas, salta la cuerda, ésa es mi fotografía mental de ella, extremadamente similar a la descripción que hace Benito Torrentera al olor de su musa, asesina como toda musa, del seven eleven, olor que propaga un punto entre inocencia y violencia natural, entre erotismo y destrucción. Sí, esa extensa y atenuante noche-madrugada fue como ir caminando sobre el Lodo de Guillermo Fadanelli.

"...Spinoza, uno de los filósofos más extravagantes que han existido jamás -es decir: más serios- sostenía que entre más activo estuviera el cuerpo más aguda se volvería la mente. El conocer es un vagar, pero no de la mente sino de un todo consciente que desde un cuerpo se pone en movimiento para cumplir un recorrido que en buena parte es impredecible…" Gillermo Fadanelli, ibìd.

Un saludo. O SFa

The Frame Quartet | 35mm

The Frame Quartet | 35mm (2009)

La forma en la que percibo lo que comúnmente llaman realidad ha ido cambiando en tanto que mis experiencias que me hacen pensar y evidenciar otras cosas sobre la percepción, recuerdo dos grandes gracias a mi ejercicio en la peor y la mejor de todas las mentiras: la Fotografía.

Una experiencia sucedió en mi primer acercamiento al laboratorio de fotografía, fue un enigma que, ni los longevos maestros de la materia supieron ayudarme. Cuando ya todo mi grupo se desenvolvía con cierta confianza dentro del cuarto oscuro y con los procesos fotoquímicos, debido a su puntual cumplimiento del transcurso del taller, como siempre, no sé dónde andaba, me incorporé cuando el semestre ya estaba en una etapa avanzada.

Pensé que no era gran ciencia el proceso de revelado de las tomas y posteriormente el proceso de ampliado/revelado del papel fotográfico, cuando todavía se producía el papel blanco y negro mate multigrado marca Ilford.

Así que decidí sumergirme en la inmensa oscuridad y experimentar con el laboratorio, mi primer ampliación de una toma tenía que ser sin hacer tira de pruebas, tenía que ser intuitiva según yo. Procedí a seguir todos los pasos y tiempos, desde la exposición sobre el papel hasta los químicos y los enjuagues, colgué el papel y lo dejé escurrir, salí del cuarto oscuro para esperar a que encendieran las luces, la imagen que esperaba era de un negativo con el que había experimentado haciendo doble exposición de la toma, este negativo sólo lo había imaginado en positivo ya que no quise hacer hoja de prueba. Al momento de encender la luz me sentí como vacío, llevé el papel todavía húmedo con la adjunta del profesor, me dijo todas las posibilidades para que una ampliación no saliera como tal, pero, me dijo que de todas esas posibilidades ninguna me daba el resultado que tenía en las manos, que mejor le pidiera ayuda al profesor titular; a lo que sólo encontré una expresión embotellada de extrañeza bajo los gruesos anteojos estrafalarios del profesor.

Al comentarlo con uno de mis amigos de la carrera me dijo que no entendía qué pasó y me preguntó si mi papel era nuevo, hasta que, después de una breve reflexión, soltó una secuencia de risas prolongadas, terminó sus risas diciéndome que lo que había tratado de imprimir y revelar había sido el cartoncillo de la tapa del papel, jajaja…

La segunda experiencia fue de lo más sustancial. Se encontraban remodelando los laboratorios de Fotografía y, para pasar al interior de los laboratorios debías de pasar primero por un par de puertas que bloqueaban la luz del pasillo, para así, pasar al pasillo oscuro que baba a los diferentes laboratorios. Disfrutaba tanto quedarme en ese espacio oscuro de puerta a puerta que, generalmente esperaba allí en lo que mi papel se escurría o mientras la clase finalizaba. Así que, la manija de la primer puerta no estaba aún puesta y al cerrar la puerta ese orificio parecía ser la consecuencia de la punta de un unicornio, tan mágico, tan fascinante; lo que sucedió fue que en ese momento el espacio oscuro entre las dos puertas funcionó como una gran caja oscura, fue como estar adentro de una cámara fotográfica análoga sin reflex, todo lo que sucedía por fuera del pasillo de Fotografía entraba proyectado por la luz mediante el agujero hecho por el unicornio, y como los efectos de reflexión de la luz a través de la rabia del unicornio son inversamente proporcionales a la dirección óptica de la vista, todo lo podía ver proyectado como una película sobre la segunda puerta, pero, todo estaba invertido y de cabeza, todo, las sombras, las direcciones, las posiciones, fue sensacional poder ver una película invertida del mundo.

Entrelazando estas experiencias es más sencillo entender, de manera empírica, desde la alegoría de la caverna de Platon, pasando por la teoría de la cosa en sí de Kant hasta el constructivismo radical encabezado por Watzlawick.

"¡Oh¡, este es un animal que no existe.

Ellos no lo sabían, pero en todo caso les agradaba

su porte, su traza, su cuello,

hasta la luz de su silenciosa mirada.

Ciertamente no existía. Pero, como ellos lo amaban,

llegó a ser un animal puro. Ellos siempre le dejaron espacio.

Y en el espacio claro y libre

irguióse suavemente su cabeza y apenas necesitaba

ser. No lo alimentaron con grano,

sólo siempre con la posibilidad de ser.

Y esa posibilidad infundió tales fuerzas al animal,

Que le creció en la frente un cuerno. Un cuerno.

Se llegó a una doncella todo blanco…

y estuvo entonces en el argénteo espejo y en la niña."

Rainer Maria Rilke, Sonette an Orpheus (Epígrafe tomado del libro La realidad inventada)

Un saludo bola de mentirosos.

O SFa

Yximalloo | Unpop

Yximalloo | Unpop (2008)

Recuerdo, hace unas semanas un documental, que vi en mis horas de insomnio, en la Televisión, nótese que la Televisión y el recuerdo son cosas que caminan en sentidos casi opuestos, ¿o no? El documental abordaba una serie de experimentos sobre la memoria a corto plazo, comparando la capacidad para recordar almacenando información de unos chimpancés frente a la de unos humanos, después de la prueba se comprobó que los chimpancés poseen mejor memoria a corto plazo que los humanos.

Ante esto los investigadores señalaban que esto probablemente se debiera a que en los procesos de aprendizaje del ser humano, entre estos procesos los del lenguaje y la escritura, se contempla la transmisión de la memoria a partir de estos mismos, sustituyendo la necesidad de cargar con información que puede ser transmitida bajo estos procesos epistemológicos.

Así, en la era postecnológica, pareciera que los ordenadores vienen a reforzar esta teoría, tanto en su capacidad de almacenamiento de la información como en su procesamiento, información que ha de estar disponible para ampliar la memoria y utilizarla, pero esto plantea más conflictos que soluciones, dado que entre un mar de información en tanto que información, da lo mismo consultar algo a no consultar nada, el sistema se sobresatura al menos para nuestra limitada capacidad de procesamiento, de allí uno de los éxitos del buscador Google, quién es el que localiza e inmediatiza la información dentro de este mar global, también es cierta forma la monopoliza.

Otro problema llegará entonces cuando al sumar todos los gadgets postecnológicos, el celular, los i-pods, las laptops, en general lo que se refiera a los ordenadores y que van en incremento, se reduzca aún más nuestra memoria a corto plazo, que supongo es el tipo de memoria que se localiza en el plano más consciente, en fin. ¿Quién nos dirá qué es lo que debemos recordar, qué herramienta nos hará el recuerdo de lo que deseamos recordar? ¿Cuál será nuestra memoria del olvido, dado que el olvido juega aquí un papel sustancial?

Por más que los ordenadores se optimicen y se conviertan en auténticos monstruos informáticos siempre va a existir ese limitante humano que los mismos ordenadores ya contemplan, o no me digan que nunca les ha enviado su propio ordenador el mensaje de “Está seguro que desea eliminar el ítem…” “Esta acción no puede deshacerse” menudos ordenadores que contemplan la pendejez humana.

Escucha un trabajo que parte del ordenador como brillantez humana.

“Time moves in one direction, memory in another.” William Gibson

Un saludo, O SFa

CoH Plays Cosey | CoH Plays Cosey

CoH Plays Cosey | CoH Plays Cosey (2008)

Cosey Fanni Tutti, 1976, Womans Roll, A.I.R Gallery, London, UK.

“En persia vi que la poesía está hecha para incorporarse a la música y para entonarse o cantarse -por una sola razón- porque funciona.

Una combinación propicia de imagen y melodía sumerge a la audiencia en un hal (algo entre un estado de ánimo estético/emotivo y un trance de hiperconsciencia), arrebatos de llanto, posesiones de baile; una respuesta física mensurable al arte. Para nosotros el eslabón entre la poesía y el cuerpo se perdió con la era bárdica; leemos bajo la influencia de un anestésico gas cartesiano.

En el norte de la India hasta la recitación no musical provoca ruido y movimiento, cada buen pareado se aplaude, “;Wa! ;Wa!” con gesticulación elegante, arrojando rupias; mientras nosotros escuchamos poesía como si fuéramos una especie de cerebro de ciencia ficción en un bote; todo lo más una risita forzada o una mueca, vestigio de un rictus simiesco; el resto del cuerpo en algún otro planeta.

En el Este los poetas son a veces encarcelados -una especie de cumplido, ya que sugiere que el autor ha hecho algo al menos tan real como el robo o la violación o la revolución-. Aquí a los poetas se les permite publicar absolutamente cualquier cosa; una especie de castigo en efecto, prisión sin paredes, sin ecos, sin existencia palpable; reino de las sombras de la publicación, o del pensamiento abstracto; un mundo sin riesgo ni eros.

Así es que la poesía está muerta una vez más; e incluso si la momia de su cadáver retiene alguna de sus propiedades curativas, la auto resurrección no es una de ellas.

Si los legisladores rehúsan considerar los poemas como crímenes, entonces alguien tendrá que cometer crímenes que sirvan la función de la poesía, o textos que posean la resonancia del terrorismo. Reconectar a cualquier precio la poesía al cuerpo. No crímenes contra los cuerpos, sino contra las ideas (y contra las ideas en las cosas) que son mortales y sofocantes. No estúpido libertinaje sino crímenes ejemplares, crímenes estéticos, crímenes pasionales.

En Inglaterra ciertos libros pornográficos están todavía prohibidos. La pornografía tiene un efecto físico mensurable sobre sus lectores. Al igual que la propaganda es capaz de cambiar vidas al descubrir verdaderos deseos.

Nuestra cultura produce mucha de su pornografía a partir de un odio hacia el cuerpo –pero el arte erótico se convierte en un mejor vehículo para la estimulación del ser/la conciencia/la dicha—como en ciertas obras de oriente. Una especie de porno tántrico occidental puede ayudar a galvanizar el cadáver, a hacerlo brillar con algo del atractivo del crimen.

América tiene libertad de expresión dado que todas las palabras son consideradas igualmente triviales. Sólo las imágenes cuentan; a los censores les fascinan los retazos de muerte y mutilación pero retroceden horrorizados a la vista de un niño masturbándose; aparentemente experimentan esto como una invasión de su validez existencial, de su identificación con el Imperio y los más sutiles de sus gestos.

No hay duda que ni el porno más poético haría jamás revivir el cuerpo sin rostro para que cantara y bailara (como el pájaro-Caos chino) pero imagínate un guión para una película de tres minutos que transcurre en una mítica isla de niños fugitivos que habitan las ruinas de viejos castillos o construyen cabañas tótem y nidos ensamblados con chatarra; una mezcla de animación, efectos especiales, infografía y vídeo en color; editado con el dinamismo de un anuncio de comida rápida… pero misteriosos y desnudos, plumas y huesos, tiendas cosidas con cristal, perros negros, sangre de paloma; flashes de miembros ámbar enredados en las sábanas; caras enmascaradas de estrellas besando suaves pliegues de piel; piratas andróginos, rostros náufragos de colombinas durmiendo sobre flores de muslo blanco; graciosos chistes guarros de meado, lagartos amaestrados bebiendo a lengüetadas leche derramada; break dancing en cueros; bañera victoriana con patos de goma y meteduras de pata rosa; Alicia en ganja…

…punk reggae atonal adaptado a gamelán, sintetizador, saxofón y percusión; letras de boogie eléctrico cantadas por un etéreo coro de niños; letras ontológico anarquistas, un cruce entre Hafez y Pancho Villa, Li Po y Bakunin, Kabir y Tzara; llámalo “;CAOS, el video musical!”

No… seguramente tan sólo es un sueño. Demasiado caro de producir, y además ; quién lo vería? Desde luego no a los niños a los que pretendía seducir. La TV pirata es una futil fantasía, el rock sólo es otra mercancía; olvida pues la elegante gesamtkunstwerk. Siembra un parque de recreo con obscenos folletines incendiarios; pornopropaganda, un chiflado samizdat para liberar el deseo de su yugo.”

Hakim Bey, Pornografía

Un saludo, O SFa

The Naked Future | Gigantomachia

The Naked Future | Gigantomachia (2009)

El día en el que esas diminutas medusas consigan invadir la pupila de mis ojos será el día en que me convierta en piedra y, deje de beber; escuché que el grado etílico de algunas bebidas en algunos casos puede causar la muerte y en otros produce un adolecer que suprime otro adolecer aún peor.

Dicen que el alcohol desinhibe, que funciona como lubricante social, pienso que no se trata de eso. Son las medusas: se trata elevar las potencias y no de desinhibición, se trata de lo apacible inmerso en lo frenético, del recorrido sin cambiar de lugar, del vértigo que produce la figura femenina en su más sutil curvatura. Se trata también de una pelea entre Perseo y Medusa quien ha de evitar el convertirse en piedra ante la monstruosidad femenina por el miedo a la castración.

Así que, música etílica de Arrington De Dionyso, un genio que desde los veinte años no ha dejado de, no producir sino crear, lo que pueda extenderse más allá del mal, mira sus dibujos y pinturas, generalmente en el concepto de arte de los muchos de los proyectos que ha realizado, que seguro estoy, al igual que su música, nada tienen que ver con el grado etílico en el que los compone.

“Tómate esta botella conmigo y en el último trago nos vamos…” En el Último Trago, José Alfredo Jiménez

”¿Nunca te han dicho cómo se divide la vida de un hombre? Veinte años creciendo, veinte años en plena floración, veinte años descendiendo y veinte años de decadencia.” E. M. Forster

“Este raro filósofo que fue Crisipo, este filósofo anormal, cometió su mayor excepción en el momento en que la Ley, la regla, posó su mano, de menor temperatura que el frío, sobre él; es decir, en el momento de morir. En efecto, se cuenta que, tras de haber bebido una ingente cantidad de vino rojo después de haber monologado largamente ante la geometría inflexible de una tela de araña, se sintió atacado bruscamente por un estallido de risa y dijo una frase extraña, que puso en evidencia su razón perturbada o desviada: “Quien ríe, se multiplica, y quien bebe, es más de lo que es”, dicho lo cual decidió suicidarse, prolongando indefinidamente su risa (interrumpida a veces por espasmos y vómitos), cuya acción continuada, debido a la gran cantidad de vino ingerida, provocó su muerte, tras de cuya muralla, que sólo el agujero abierto por la bebida, la risa, la locura, principalmente, puede traspasar, arrojando alguna luz sobre ese castillo obscura y, tal vez, vacío, tras de cuya muralla, decía, quiso tal vez, “multiplicándose”, encontrar una compañía mejor que la del yo para su soledad incurable: murió, pues, riendo, y aún no se extinguía el eco de su risa cuando su cadáver cayó sobre un cúmulo de jarras vacías, que fueron su túmulo funerario. Después de su muerte, de su suicidio gozoso, comenzó la Historia, y su silencio. La borrachera riente de Crisipo fue el último acontecimiento .” Diógenes Laercio, Vidas de Filósofos Ilustres, versión libre del padre José María Partido, S. J., citado en el estudio preliminar de Leopoldo María Panero, Veinte años creciendo, Dylan Thomas

Un saludo.

O SFa

Houtkamp's POW 3 - The Thirteen Bar Blues

Houtkamp's POW 3 - The Thirteen Bar Blues (2003)

Luc Houtkamp

Hace poco, hurgando en la Biblia encontré lo siguiente: "Mas el perverso de corazón será menospreciado (...) Y el hombre perverso será aborrecido." Proverbios, Capítulo 12-14.

Quisiera escribir sin hablar; poder callar todo aquello de “perberso” (sic.) que pudiera haber en lo que impulsa el sonar de la palabra, esa palabra que ha de carcomer en lo más hondo, pero, no puedo, tan no puedo que me cago en Dios al intentarlo.

Esperen…

…

Voy por alcohol.

…

…

Seguimos…

El gran perverso ha de ser autodidacta de nacimiento, ha de pertenecer a nuestra comunidad oculta conocida como “los nohagonadenses”, comunidad que ha surgido para ser “aborrecida” como dice la sagrada escritura.

Seguro de que este trabajo sería digno de ser escuchado por Bruce Sterling o William Gibson, Es un Acid Laptop Blues, como surgido del mismo Albert Hoffman inventor del LCD o de un consumidor frecuente de hongos alucinógenos, aun que, más preciso el LCD, ya que es producto ligado a la síntesis tecnológica, al igual que lo propone Luc Houtkamp al utilizar el ordenador como parte conceptual y técnica en su propuesta artística; como si las composiciones ejecutadas por su saxofón vomitaran unos y ceros, 1100010001

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01000000110011,eros, unos y ceros, un sistema binario sensible.

Disco que desde Hakim Bey hasta Jacques Attali y pasando por Tommaso Tosí descargarían sin dudarlo, toda la generación cyberpunk y hacker ha de involucrarse con esto.

Algo que en Internet no se puede encontrar ni ver, es como un virus, más “perverso” que malicioso, se desdobla cual cadena de ADN subrepticiamente, sólo su accionar y la repercusión del mismo ha de ser percibida, creador potencial de la Zona Temporalmente Autónoma (TAZ).

Música Neo-Anarquista para tolerar el Apocalipsis (inédita en la red):

“I wouldn't describe that "position" as "parasitic." I'd describe that experience as "edifying." I don't merely write from a critical intellectual distance. I actually live around here.” Bruce Sterling

Un saludo, O SFa.