Barnacled | Charles

Barnacled | Charles (2008)

Del olor y la muerte

"Porque me pareció poco suicidarme una sola vez.

Una sola vez no era, no ha sido suficiente"

Jorge Cuesta

Síntomas:

­–Residuos de pintura, pegamento u otros productos en la ropa y cara. Suele tener tubos de pegamento, estopa, líquidos para inhalar, etcétera.

–Incapacidad para dirigirse a voluntad, desorientación e incoordinación motora.

–Vómito, mareos, náuseas, diarrea y frecuente pérdida del apetito.

–Palpitaciones, dolor de cabeza, dificultades para respirar.

–Ojos vidriosos y rojizos, tos, flujo, inflamación y sangrado nasal.

–La persona, su habitación y ropa tienen un olor característico de tipo químico.

–Excitación y risas inmotivadas.

Hace poco tiempo se implementó un programa contra el consumo de inhalantes en las zonas altas y marginadas de la ciudad de México llamado “LA MONA MATA”. En estas “ciudades perdidas” el uso de productos químico tóxicos volátiles, tales como el cemento, la goma, el pvc, la gasolina y el thinner, son de uso cotidiano en la población, al punto en el que se le ha dado un uso callejero comercial, mezclándolo con diferentes sabores y olores, como la vainilla y algunas frutas y, ofreciéndolo al público en esquinas y banquetas de la misma forma en la que se venden los chicharrones con cueritos o las papas fritas.

De esta manera los sofisticados laboratorios clandestinos se ven reemplazados por la ferretería de la esquina donde, una lata de thinner cuesta 30 pesos mexicanos, poco más costosa que la charanda más barata que venden en el OXXO.

La magnitud de la ciudad y su uso contaminante podría funcionar como un gran cuarto inhalante; los ruidos, los canales abiertos, los basureros improvisados, el smog, fábricas, llantas, nubes de cemento y enormes paredes levantadas sobre el cielo como espectaculares grises, perros muertos, animales híbridos entre palomas y gordas ratas de alcantarilla, cerros de periódicos con noticias sobre la patética política nacional.

Es en estos cerros de papel dónde la estopa humedece la nariz, esa nariz que se escapa, que cobra vida propia y que es perseguida como en el cuento de La nariz de Nicolai Gogol, tener cuidado que “LA MONA MATA”. Así, la estopa húmeda se esconde dentro del puño reseco que, a su vez, esconde la fugitiva nariz; al momento, la volatilidad, que en su comienzo fue firmemente empuñada y enjugada por la mano, después penetrada y arremolinada por los vellos de la nariz, hace su concentración en los ojos que, provocan unos atenuantes parpadeos y, con los parpadeos la última señal consciente previa a la estimulación, con esto se inhala un pedazo de la ciudad y se mantiene unos segundos dentro del estómago y otros cuantos en los pulmones; el pedazo de ciudad se recrea en la parte alta del cráneo con una sensación de hormigueo, como si entre la testa y el cerebro fuera el inframundo del metro a la hora pico y el paso de los miles de transeúntes cosquillearan en la corteza cerebral.

Lo volátil, pues, del químico se asemeja a lo volátil de las condiciones de vida que se llevan en los grises cerros periféricos de la ciudad y, probablemente, en cualquier condición de vida. “LA MONA MATA” ¡¡¡y vivir también!!!

“No era un lugar para ser habitado. No había en él nada que justificase la presencia de un perro, ni de un hombre, ni de ser alguno dotado de vida, dotado de ojos, oídos y pulmones.

Trataba de comprender, y no podía. Había visto cómo allá en el campo cada noche su amo encadenaba a los presos, y cómo éstos intentaban a veces huir y debía perseguirlos. Pero aquí no parecía que nadie encadenase a nadie y, sin embargo, tampoco parecía que huyesen, que buscasen escapar a toda costa de la monstruosa prisión sin límites; mundo de hierro y cemento; de polvo y estruendo, en busca del aire limpio, el tranquilo silencio y la placidez de un paisaje infinito y abierto, sin la amenaza de rugientes camiones humeantes.

Estaban allí, y se diría que estaban por su gusto, sin advertir que cada día, entre aquellos muros y sobre aquel asfalto, era un día de dolor para cada uno de sus sentidos; día en que el estrépito destrozaba su capacidad de percibir los más leves rumores; día en que la indescriptible mezcla de olores abotargaba su olfato...”

Alberto Vázquez-Figueroa, Como un perro rabioso, 1975, España, Plaza & Janés, págs. 115-116.

Un saludo.

Black Motor | Vaarat Vastukset

Black Motor | Vaarat Vastukset (2008)

Parte 1

Harto de las maneras en cómo el círculo en el que me encontraba trataba de demostrar su apócrifo conocimiento, decidí enfrascarme en la belleza de ella mientras dormía, entre otras cosas, bajo los efectos del alcohol y la marihuana. Justo en ese momento despertó y me pidió que pusiera la canción de The Books del disco Lost And Safe que le había prestado unas semanas antes, poco después de que la conocí, y que tanto le había gustado.

2

En el lugar ella era la única mujer sobreviviente al recorrido por algunos lugares del centro, no sé quién decidió que termináramos en aquella enorme casa de ese fulano, su cuarto era como siempre quise mi cuarto en mi profunda adolescencia, con la cama en un segundo piso alzada en madera, puffff, con el notorio detalle de que el tipo entraba en los treinta años.

Siendo ella única, no sólo en el lugar sino en el mundo, el muy hijo de puta sólo estaba esperando el momento para chingar, trató de hacerse el intelectual diciendo que acababa de tomar un taller de poesía, a ella le dijo que su poeta favorito era Bécquer, mientras que a mí me chingaba diciéndome que pusiera algo más “prendido”, me dijo “no tienes algo así como Kraftwerk”. El pendejo no le quitaba la ceja, dado que sólo tenía una, de encima de sus pechos, con los que yo tantas noches había soñado, y fumaba marihuana como si se tratara de tomar café en uno de esos Starbucks, obviamente no lo complací de inmediato en su petición, pese a que no me pareció mala idea; dejé sonar un par de canciones por puro placer egoísta, así sonó la pieza más larga que cargaba de Godspeed You Black Emperor!, cuando éstos aún no ponían el signo de admiración en su lugar, después sonó Tabla Beat Science y en seguida puse uno de los discos que más disfruto de Kraftwerk, en el tiempo en el que eran una exquisita mezcla de kraut con matices experimentales muy de los años setenta.

Ya en el esplendor patético de su situación de macho alfa, el fulano, marcando territorio, justo cuando 10 minutos antes su mamá subió a pedirnos que bajáramos el volumen que, dicho sea de paso, un cuarto tan chingón y con un sonido tan… para que sonara decentemente tenía que sostener mi cable auxiliar inclinado a 30 grados de su pendejez. Cuando, con toda esa carga territorial que le daba el estar en su casa cortejando con la chica única y no la única chica, me dice “qué onda, ya puedes poner a Kraftwerk”, decidí no responder, no por grosería, quería que uno de sus amigos lo pusiera en evidencia y no yo, me volvió a preguntar en un tono más enérgico pero sin agallas, cuando lo interrumpió su amigo desde el otro lado del cuarto “ya están sonando”.

En ese momento fue cuando ella se desconectó y el “poeta dadivoso” dijo “si quieres acuéstate en mi cama, la que está en el segundo piso” a pesar de que el glorioso segundo piso estaba enfrente de nosotros y era la única cama... (continúa en la siguiente publicación)

"La caminata da certidumbre al pensamiento, conocemos en la marcha, observamos el mundo porque podemos movernos en sentido contrario al movimiento del planeta, aunque al mismo tiempo estemos plenamente referidos a él..." Guillermo Fadanelli, Elogio de la vagancia.

Umläut | Self Titled Demo

Umläut | Self Titled Demo (2009)

Parte 3

...¡Que asco!, haber puesto música para un pendejo como ese, que asco haber fumado junto a un bastardo como ese, en ese momento pensé “¡qué puta madre hago aquí con este farsante dadivoso y sus amigos!”.

Decidí contemplar su belleza y enfrascarla de música, ella despertó pidiéndome su canción Smells Like Content, acto seguido nos largamos del lugar en el auto de su primo.

Tan asqueado me encontraba que, una vez en periférico pedí que me botaran, rechazando los 100 pesos que ella me ofrecía detrás de su letargo; sin dinero y sin transporte público; ha sido la caminata nocturna más larga que he hecho para llegar a mi casa.

Sentí más seguridad al caminar sobre el camellón que divide los carriles centrales de la vía lateral de baja velocidad.

Esa noche caminé el periférico con ojos de perro salpicado... recuerdo cómo los motores me desgarraban los cabellos en medio de los remolinos zumbantes por la velocidad de los autos, escuché Naked City con Zorn, Frisell, Frith y compañía, el disco de Heretic que le dedicaron al gran Harry Smith. De momentos las ratas serpenteaban mi andar fangoso al esquivar mis tenis gastados, los osos demacrados y enflaquecidos que trepan los pocos árboles que quedan en el camellón, se asomaban tras mi paso. La oscuridad de la madrugada me tragaba arbustosa mientras las coladeras aullaban nubes subterráneas, mi suplicio caía a instantes en la soledad acariciada por las bolsas de plástico y pedazos de papel que se arremolinaban entre mis extremidades cuando juntos caíamos del cielo.

Una madrugada que, en instantes era tan seductora como el olor de ella y en instantes tan tormentosa, tan desgarradora, como ella misma. Su olor siempre me ha generado la imagen encuadrada en unas finas gotas de sudor recorriendo los caminos que por su nuca llevan a una niña que, de espaldas, salta la cuerda, ésa es mi fotografía mental de ella, extremadamente similar a la descripción que hace Benito Torrentera al olor de su musa, asesina como toda musa, del seven eleven, olor que propaga un punto entre inocencia y violencia natural, entre erotismo y destrucción. Sí, esa extensa y atenuante noche-madrugada fue como ir caminando sobre el Lodo de Guillermo Fadanelli.

"...Spinoza, uno de los filósofos más extravagantes que han existido jamás -es decir: más serios- sostenía que entre más activo estuviera el cuerpo más aguda se volvería la mente. El conocer es un vagar, pero no de la mente sino de un todo consciente que desde un cuerpo se pone en movimiento para cumplir un recorrido que en buena parte es impredecible…" Gillermo Fadanelli, ibìd.

Un saludo. O SFa

Talibam! | Boogie In The Breeze Blocks

Talibam! | Boogie In The Breeze Blocks (2009)

Desde la banqueta:

“Trazo

Atención, escuchen esto, tienen que saberlo:

Quien cuenta la historia es el graffiti,

…en el bote de aerosol están escondidos los signos y tintes describiendo proezas que de tan conocidas nadie frecuenta,

…dibuja el peregrinaje de rostros y malos sueños,

…secesos que serán leídos por sabios aceptantes de la verba geográfica de una ciudad que sólo tolera ser narrada por las manos de los grafiteros.

Atención, sólo por ellos.

Absténganse los marchitos y los insomnes.

Que huyan los iletrados del graffiti.

Y los descreídos acuchillen sus ojos.

Óiganlo, estas hazañas relatadas con aerógrafo no existirán para ellos.

Serán los ilustrados quienes de luz colmen el muraje grafítico de la ciudad,

Rapsodas de los que carguen la memoria colectiva,

Juglares quienes reivindiquen los hechos,

Cantantes aquellos que poseen el descaro en el lenguaje de las líneas.

Ellos que a destiempo de coros cuentan historias, todos ellos,

Aquellos y los solitarios, quienes a puntal de gruñidos envuelven hechos deslucidos de pendones blasonados.

Desconocidos y fraternos serán quienes loen las patrañas grafiteadas una vez más sobre la Medusa que enreda al Barrio,

…a este Barrio que alguien dibuja con fatcaps de sombras, con crayón de uni reproducido en las bardas, trepado en los postes de luz, en los andenes del metro, en las glorietas, en las barracas, en las avenidas y basurales, en las fontanas y tugurios…

…el mismo que aspira aplastado en las bocacalles y en los templos, y es repintado en la copla sin luna de los charcos porque, atención, quien conoce la historia es el graffiti y nadie más.”

Rafael Ramírez Heredia, La esquina de los ojos rojos, México, Alfaguara, págs. 11 y 12.

Un saludo. O SFa

The Frame Quartet | 35mm

The Frame Quartet | 35mm (2009)

La forma en la que percibo lo que comúnmente llaman realidad ha ido cambiando en tanto que mis experiencias que me hacen pensar y evidenciar otras cosas sobre la percepción, recuerdo dos grandes gracias a mi ejercicio en la peor y la mejor de todas las mentiras: la Fotografía.

Una experiencia sucedió en mi primer acercamiento al laboratorio de fotografía, fue un enigma que, ni los longevos maestros de la materia supieron ayudarme. Cuando ya todo mi grupo se desenvolvía con cierta confianza dentro del cuarto oscuro y con los procesos fotoquímicos, debido a su puntual cumplimiento del transcurso del taller, como siempre, no sé dónde andaba, me incorporé cuando el semestre ya estaba en una etapa avanzada.

Pensé que no era gran ciencia el proceso de revelado de las tomas y posteriormente el proceso de ampliado/revelado del papel fotográfico, cuando todavía se producía el papel blanco y negro mate multigrado marca Ilford.

Así que decidí sumergirme en la inmensa oscuridad y experimentar con el laboratorio, mi primer ampliación de una toma tenía que ser sin hacer tira de pruebas, tenía que ser intuitiva según yo. Procedí a seguir todos los pasos y tiempos, desde la exposición sobre el papel hasta los químicos y los enjuagues, colgué el papel y lo dejé escurrir, salí del cuarto oscuro para esperar a que encendieran las luces, la imagen que esperaba era de un negativo con el que había experimentado haciendo doble exposición de la toma, este negativo sólo lo había imaginado en positivo ya que no quise hacer hoja de prueba. Al momento de encender la luz me sentí como vacío, llevé el papel todavía húmedo con la adjunta del profesor, me dijo todas las posibilidades para que una ampliación no saliera como tal, pero, me dijo que de todas esas posibilidades ninguna me daba el resultado que tenía en las manos, que mejor le pidiera ayuda al profesor titular; a lo que sólo encontré una expresión embotellada de extrañeza bajo los gruesos anteojos estrafalarios del profesor.

Al comentarlo con uno de mis amigos de la carrera me dijo que no entendía qué pasó y me preguntó si mi papel era nuevo, hasta que, después de una breve reflexión, soltó una secuencia de risas prolongadas, terminó sus risas diciéndome que lo que había tratado de imprimir y revelar había sido el cartoncillo de la tapa del papel, jajaja…

La segunda experiencia fue de lo más sustancial. Se encontraban remodelando los laboratorios de Fotografía y, para pasar al interior de los laboratorios debías de pasar primero por un par de puertas que bloqueaban la luz del pasillo, para así, pasar al pasillo oscuro que baba a los diferentes laboratorios. Disfrutaba tanto quedarme en ese espacio oscuro de puerta a puerta que, generalmente esperaba allí en lo que mi papel se escurría o mientras la clase finalizaba. Así que, la manija de la primer puerta no estaba aún puesta y al cerrar la puerta ese orificio parecía ser la consecuencia de la punta de un unicornio, tan mágico, tan fascinante; lo que sucedió fue que en ese momento el espacio oscuro entre las dos puertas funcionó como una gran caja oscura, fue como estar adentro de una cámara fotográfica análoga sin reflex, todo lo que sucedía por fuera del pasillo de Fotografía entraba proyectado por la luz mediante el agujero hecho por el unicornio, y como los efectos de reflexión de la luz a través de la rabia del unicornio son inversamente proporcionales a la dirección óptica de la vista, todo lo podía ver proyectado como una película sobre la segunda puerta, pero, todo estaba invertido y de cabeza, todo, las sombras, las direcciones, las posiciones, fue sensacional poder ver una película invertida del mundo.

Entrelazando estas experiencias es más sencillo entender, de manera empírica, desde la alegoría de la caverna de Platon, pasando por la teoría de la cosa en sí de Kant hasta el constructivismo radical encabezado por Watzlawick.

"¡Oh¡, este es un animal que no existe.

Ellos no lo sabían, pero en todo caso les agradaba

su porte, su traza, su cuello,

hasta la luz de su silenciosa mirada.

Ciertamente no existía. Pero, como ellos lo amaban,

llegó a ser un animal puro. Ellos siempre le dejaron espacio.

Y en el espacio claro y libre

irguióse suavemente su cabeza y apenas necesitaba

ser. No lo alimentaron con grano,

sólo siempre con la posibilidad de ser.

Y esa posibilidad infundió tales fuerzas al animal,

Que le creció en la frente un cuerno. Un cuerno.

Se llegó a una doncella todo blanco…

y estuvo entonces en el argénteo espejo y en la niña."

Rainer Maria Rilke, Sonette an Orpheus (Epígrafe tomado del libro La realidad inventada)

Un saludo bola de mentirosos.

O SFa

Hayward / Coxon / Thomas / Taylor | About

Hayward / Coxon / Thomas / Taylor | About (2009)

Sin pensarlo se captura al animal velozmente y con firmeza.

Con actitud punk se ha de sostener con sujeción por las patas traseras a una mano, la gravedad ha de jugar su papel con las largas orejas así como con la agitada circulación de la sangre, procurando la concentración en la testa y, con los golpeteos frenéticos del mismo instinto de supervivencia; con la otra mano se ha de atestar un golpe contundente rock en la parte posterior del pequeño cráneo con el objetivo de que muera de un solo golpe y con esto la carne quede intacta; se sentirá la ausencia del puso por la palma de la mano con la que se sostienen las patas tibias.

Se mantendrá drenando el fluido sanguíneo durante unos minutos para disminuir el estorbo de las machas de sangre; el retrato casi fractal del agudo reflejo de la composición del animal se ha de separar del pelaje con simetría y con la agudeza del cuchillo; contemplando no destruir en el interior del animal las partes contenedoras de los deshechos con las que se pudiera contaminar la carne, se extraen con extremo cuidado y precaución.

Como oscilaciones de sintetizador sobre una guitarra eléctrica se va seccionando la anatomía de la liebre y enjuagando rápidamente; se colocan las partes a marinar dentro de la salsa, previamente preparada con, improvisando y con mucha intuición, chile guajillo y especias de olor; se aplica fuego intenso hasta que cambie el tono de la carne y en ese momento se agregan las papas; se baja la intensidad del fuego y se deja cocinar lentamente hasta el punto ideal.

Se puede acompañar con frijoles negros y/o arroz blanco.

“Pero la sazón se hallaba en la miseria” Antón Chejov, Aniuta

Buen provecho, O SFa

The Naked Future | Gigantomachia

The Naked Future | Gigantomachia (2009)

El día en el que esas diminutas medusas consigan invadir la pupila de mis ojos será el día en que me convierta en piedra y, deje de beber; escuché que el grado etílico de algunas bebidas en algunos casos puede causar la muerte y en otros produce un adolecer que suprime otro adolecer aún peor.

Dicen que el alcohol desinhibe, que funciona como lubricante social, pienso que no se trata de eso. Son las medusas: se trata elevar las potencias y no de desinhibición, se trata de lo apacible inmerso en lo frenético, del recorrido sin cambiar de lugar, del vértigo que produce la figura femenina en su más sutil curvatura. Se trata también de una pelea entre Perseo y Medusa quien ha de evitar el convertirse en piedra ante la monstruosidad femenina por el miedo a la castración.

Así que, música etílica de Arrington De Dionyso, un genio que desde los veinte años no ha dejado de, no producir sino crear, lo que pueda extenderse más allá del mal, mira sus dibujos y pinturas, generalmente en el concepto de arte de los muchos de los proyectos que ha realizado, que seguro estoy, al igual que su música, nada tienen que ver con el grado etílico en el que los compone.

“Tómate esta botella conmigo y en el último trago nos vamos…” En el Último Trago, José Alfredo Jiménez

”¿Nunca te han dicho cómo se divide la vida de un hombre? Veinte años creciendo, veinte años en plena floración, veinte años descendiendo y veinte años de decadencia.” E. M. Forster

“Este raro filósofo que fue Crisipo, este filósofo anormal, cometió su mayor excepción en el momento en que la Ley, la regla, posó su mano, de menor temperatura que el frío, sobre él; es decir, en el momento de morir. En efecto, se cuenta que, tras de haber bebido una ingente cantidad de vino rojo después de haber monologado largamente ante la geometría inflexible de una tela de araña, se sintió atacado bruscamente por un estallido de risa y dijo una frase extraña, que puso en evidencia su razón perturbada o desviada: “Quien ríe, se multiplica, y quien bebe, es más de lo que es”, dicho lo cual decidió suicidarse, prolongando indefinidamente su risa (interrumpida a veces por espasmos y vómitos), cuya acción continuada, debido a la gran cantidad de vino ingerida, provocó su muerte, tras de cuya muralla, que sólo el agujero abierto por la bebida, la risa, la locura, principalmente, puede traspasar, arrojando alguna luz sobre ese castillo obscura y, tal vez, vacío, tras de cuya muralla, decía, quiso tal vez, “multiplicándose”, encontrar una compañía mejor que la del yo para su soledad incurable: murió, pues, riendo, y aún no se extinguía el eco de su risa cuando su cadáver cayó sobre un cúmulo de jarras vacías, que fueron su túmulo funerario. Después de su muerte, de su suicidio gozoso, comenzó la Historia, y su silencio. La borrachera riente de Crisipo fue el último acontecimiento .” Diógenes Laercio, Vidas de Filósofos Ilustres, versión libre del padre José María Partido, S. J., citado en el estudio preliminar de Leopoldo María Panero, Veinte años creciendo, Dylan Thomas

Un saludo.

O SFa

Joe McPhee – Alto

Joe McPhee – Alto (2009)

Joe McPhee

Hace unos años, cuando aún me podían considerar un niño, mientras mi madre lavaba la ropa en el lavadero del pórtico, mi padre comentándole no sé que cosas de su trabajo, interrumpió con sobresalto “mira amor, una ardillita. Allí junto al ciruelo”, a lo que mi madre respondió enérgicamente mientras azotaba la ropa sobre el charquito de agua y espuma, “¡cuál ardillita si es una rata!”. Mi padre, en sandalias y short, con su acostumbrada voz imperativa, cual capitán de guerra que manda a uno de sus soldados, me ordena “mátala, rápido”, a lo que tomé con rapidez y habilidad la escoba y me hice pendejo. En ese momento recordé todo lo que había aprendido en mi enciclopedia ilustrada de animales, lo que más recuerdo es el repugnante aspecto que tienen los roedores al parir, recuerdo que su escasa, casi nula, estructura ósea les permite ser viajeros subterráneos y poder pasar casi por cualquier mínimo de espacio. Mi padre, entre enfurecido y ejemplar, opta por matarla como demostrando su rango de capitán mayor, la persiguió con una determinación que parecía tratarse de comida en tiempos del homo erectus. La imagen martillada en mi memoria se encuentra asociada con la muerte de la supuesta rata-ardilla, el pie desnudo de mi padre parecía hundirse, como ser devorado por la inmensamente informe consistencia del animal, sendo pisotón que propició mi padre ante el frenético intento de huida de lo que a mí siempre me pareció un topo gigante, ante el fangoso pisotón de la sandalia que ya ni se podía ver, la cabeza del animal, quién sabe cómo, giró clamando venganza antes de la muerte, con un grito tan agudo que en esa misma pudo escupir unos dientecillos, igual de agudos, que terminaron incrustados en el dedo gordo del pie de mi padre. El topo gigante, con sus características particulares, murió a grito de su venganza y mi padre lo inyectaron en una clínica.

Para los topos gigantes, música para quedar ciego. Música que hace rizomas.

“Las personas a las que yo pertenezco, las que incluso encuentran repulsivo un topo corriente, hubieran muerto con seguridad de repugnancia si hubieran visto el gigantesco topo que hace algunos años fue visto en las cercanías de un pequeño pueblo, que adquirió pronto efímera fama.” Franz Kafka, El maestro del pueblo (El topo gigante), 1914.

Un saludo.

O SFa

John Coxon, Wadada Leo Smith – Brooklyn Duos

John Coxon, Wadada Leo Smith – Brooklyn Duos (2007)

Las aves necesitan volar, lo necesitan aunque no todas puedan, entre otras cosas, porque su ritmo cardiaco así se los impone, su sangre caliente es prueba de los impulsos nerviosos de los que Alfred Hitchcock supo inspirarse a partir de estas mismas características avícolas.

Podemos, por ejemplo, dar cuerda al mundo montados sobre un pájaro, por involucrar a Haruki Murakami.

En el más hondo trompeteo de Wadada podemos sentir cómo el aire se desliza por una multiplicidad de alas que se resuelven como fotogramas, nunca con suavidad, es un acto violento como los pájaros de Hitchcock; en Coxon encontramos la precisión de las garras y la finura de un pico, que bien sabe que su presa ha de ser finalizada en el aire.

Escuchar que los pájaros ”más valen cientos volando que uno en la mano”

Música "para los pájaros" como el libro de Cage.

¿Volar? quién no lo necesita…

Un saludo.

O SFa

Vandermark 5 - Vandermark 5 vs. Santo

Vandermark 5 - Vandermark 5 vs. Santo

Continua la batalla por la supremacía todos los martes en el Empty Bottle:

The Vandermark 5 vs Santo, El Enmascarado de Plata.

Lucharán…

De dos a tres caídas…

Sin límite de tiempo…

Máscara contra cabellera…

En la esquina de los rudos, el grupo del multiinstrumentalista y comopositor de la escena de Chicago:

Vandermark 5

Por el bando técnico, el único superhéroe mexicano:

Santo, El enmascarado de plata

Comienza la lucha en la primer pista, allí se encuentran cara a cara. El Santo, intrépido como siempre, coloca una llave a ras de lona por lo que Vandermark desata improvisando con un sax apabullante…

Ken Vamdermark ha logrado una carrera tan prolífica como polifacética, ha tocado, colaborado, palomeado con infinidad de músicos tanto de la corriente del jazz avant-garde como de la corriente clásica (ver discografía). Ha tomado un poco de todo, en parte se debe a su amplio gusto musical que, como él lo dice, disfruta de escuchar música lejos de estar pensando si lo que esta escuchando es o no una propuesta artística, así en sus propuestas podemos encontrar un poco de jazz, particularmete rescata la intensidad del hard-bop y la libertad de la improvisación, tintes de rock contemporáneo, matices de funk y un poco de composición proveniente de sus influencias de música clásica, siempre con un perfil creativo que lo ha llevado a ganar importantes premios y prestigio entre los mismos artistas que trabajan con él y los músicos contemporáneos que él respeta, como el legendario Peter BrÖtzman.

He aquí una verdadera lucha de sonidos que, con piezas aparentemente dedicadas por lo general a geniales músicos de jazz, saxofonistas especialmente, en ocasiones a interesantes fotógrafos como es el caso de uno de sus últimos trabajos Beat reader, parecen tributos y se convierten en otra cosa completamente diferente; una especie de intertextualidad que intensifica la propuesta creativa de cada pieza, que a su vez recorre los anales del vasto mundo del jazz.

"It's not really about becoming "better" technically, it's about developing more clarity with my spontaneous and pre-notated ideas. The creative conceptions determine what techniques need to be invented or learned."

Ken Vandermark, Mutiny #13, 2009, Raine Liimakka

Nota: Subí la información con metadatos y a la mejor calidad de mp3 (320kbps), de un disco difícil de encontrar (out of print), disfrútalo.

Thinking on one's feet.

Un saludo.

O SFa

Wisdom In Time - Wadada Leo Smith & Gunter Baby Sommer 2007

Wisdom In Time - Wadada Leo Smith & Gunter Baby Sommer (2007)

Grata satisfacción la que comparto con cada uno de ustedes.
En el 2007 salió este trabajo titulado “Wisdome in Time”, año desde el cual lo he estado buscando en la red sir resultado alguno.
Se trata del compositor contemporáneo Wadada Leo Smith; ha colaborado con muchos músicos como John Zorn. Sin duda, sus conceptos están en una zona completamente abstracta y que decir del resultado que esto provoca en la manera en la que se sustrae al aire que lo absorbe desde la trompeta. Después de Chet Baker el trompetista más genial que podido escuchar.
En este disco trabaja con Gunter Baby Sommer, quien se ha convertido en uno de los mejores exponentes del jazz europeo contemporáneo. Alemán nacido en Dresden, con una idiosincrasia vanguardista sobria, ejecuta las percusiones como ningún otro.
Un trabajo pulido por los años de compaginación y trabajo; mirando siempre hacia la creatividad musical que escupen sus viscosas improvisaciones. Dado que a este trabajo le antecede “Touch the Herat-Break the Shells”; es de esperar una genialidad que nos sorprenda y conmocione aún más.
Así pues, un fascinante producto, en devenir de comuniones y contrastes; Sommer con un apego aún melódico se disipa con la sutil polución abstracta de Smith, logrando una fluctuación hacia lo orgánico e intempestivo.
Al fin lo encontré en formato FLAC: una calidad inmejorable.
Un saludo.
OSFA

Enjoy it, in the more abstract:

Wisdome
In
Time